//////////AUTOCONVOCADAS 8M POESÍA DE MUJERES ARGENTINA/ PERÚ/ BOLIVIA////////////
FANZINE DE EMERGENCIA POR EL PARO INTERNACIONAL DE MUJERES 8 DE MARZO
AUTOCONVOCADAS 8M SE REALIZÓ EN CONJUNTO CON COMPAÑERAS FEMINISTAS DE ARGENTINA, BOLIVIA Y PERÚ.
EDICIÓN GENERAL: COLECTIVO ARTISTAS AUTOCONVOCADAS / LAS RUTAS DE LILITH EDICIONES ILUSTRACIÓN DE PORTADA:MICA TZARA DIAGRAMACIÓN Y DISEÑO EDITORIAL: ENIDSA NOVOA
MATERIAL SUJETO AL COPLYLFET PIRATEA Y DIFUNDE
CON ESTA BOCA, EN ESTE MUNDO Lilith, Chuquisuso, Mama Huaco, bifurcaron la ruta de un dios masculino/ padre omnipotente, para multiplicarlo batallando con el gran aire de las palabras y sus cuerpos. Recordemos que desde el principio de los tiempos, la virtud de crear y escribir de las mujeres -en los tejidos, en los caminos, en el cuidado- constituye el sostén de la vida. Herederas de este legado de fortaleza y de creación, nosotras, sus hijas, tejemos rutas libertarias que se extienden a todo Sudamérica y al planeta para denunciar la omnipresencia patriarcal que nos violenta día a día en los diferentes ámbitos de nuestras vidas, ya sea en el interior del hogar o en nuestras oficinas, en los espacios públicos, en la prensa, en el saber y en el ámbito literario. Por eso, nosotras, las poetas peruanas alzamos nuestra voz y nuestra poesía para decir basta a todo tipo de violencia, en especial, a la violencia de género. Decimos también basta a la violencia contra las mujeres que escriben día a día con sus cuerpos y palabras, afirmándonos como mujeres que luchan y anhelan construir caminos de libertad creadora en todos los ámbitos. Sentimos que es importante partir del reconocimiento de que somos diversas, pero, como mujeres y poetas, compartimos un mismo lugar de lucha contra el machismo. Las poetas aquí reunidas nos afirmamos como seres libres, como seres humanos que exigen el respeto de sus derechos y batallando con nuestras armas y nuestras letras seguimos “con esta boca, en este mundo”, porque la vida no existe sin nosotras, sin nuestro cuidado y nuestro impulso. La vida no existe sin las palabras, sin la poesía.
Artistas Autoconvocadas
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BLOQUE ARGENTINA
SIN TÍTULO De Nadia Sol Caramella
Yo no marcho sola marcho con otras que se me parecen no necesito que venga mi hermano tengo un montón de hermanas para el encuentro. No vengo con mi padre, a ese lo mate hace tiempo. Vengo con mi madre que en la lucha no es mi madre, sino mi compañera. No vengo con mi novio, porque el que te ama te quiere libre y empoderada. Marcho con mi ex novia porque las quiero libre y empoderada. No marcho con mis compañeros de trabajo porque hoy harán lo que yo no haga, no marcho con mis amigos; todavia deben asumirse antipatriarcales. Marcho con mis amigas y desconocidas sobre todo desconocidas, porque nunca nos sentí tan cerca. No marcho con mi violador aunque sea el más feminista de nuestros violadores. No marcho con el macho luchador aunque se crea en mi vereda. Yo marcho con otras como yo y convoco a otras que todavía no se saben feministas. Yo marcho sola y acompañada. Me dirán feminazi y si, porque fémina naci y acá me ven hilando formas -3-
para el encuentro con otras como yo, practicando nuevas técnicas de supervivencia contra la idiotez y otra formas de violencia yo marcho con otras que se me parecen . Marcho con lesbianas y transexuales porque nos parecemos en ese instinto de libertad. Yo marcho porque todavía la palabra igualdad es un monstruo deforme, un troll gigante de la vida real. Yo marcho con otras como yo porque en el afán de acompañar la lucha muchos las apocan de buenas intenciones. Yo marcho con otras como yo porque todavía no sabemos quienes somos y para que otras como yo se enteren que estamos solas pero muy bien organizadas y acompañadas.
MELINA* Melina Alexia Varnavoglou Cuando muere alguien con tu mismo nombre es extraño no más grave ni menos ajeno pero algo detiene la mirada unos minutos delante del titular. Pesa más la página al pasarla. Es como si no lo entendieras. ¿De verdad va a ser así? ¿Una foto, mi nombre, hipótesis al respecto? ¿Más fotos, otros nombres, teorías al respecto? * En alusión al femicidio de Melina Romero, hallada muerta el 24 de Septiembre del año 2014 en un predio cercano al CEAMSE. Clarín se refirió a ella como “una fanática de los boliches que abandonó la secundaria”.
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TRENZO MI PELO CAE UN RAYO Gabriela Clara Pignataro En este pueblo no había espejos ni ventanas nos mirábamos en las paredes sucias de los desastres sin origen con raíces enredadas en látigos aprendimos: cada movimiento puede ser el último respirar, tajearnos la espalda vimos nuestra cara en las telarañas nos balanceamos con cuidado entre los nudos apretamos la boca el aire justo que deja entrar insectos raquíticos una mínima luz de proteína, crecimos como espigas encorvadas por el verano de los ojos dentados sanguijuelas succionando nuestra marcha arrancadas en lo más tierno por manos limpias de sangre hasta las muñecas, así nos enseñaron el gesto de la margarita lánguida, blanca, se abre, da se abre, se desnuca: se queda calva el cuello disecado en las yemas de los predadores. Fuimos enviadas al desierto a amamantar a las hienas a pescar anguilas con hachas ahí nos vimos, en el filo los ojos brillantes nuestras lenguas rojas uñas perforando el eco del estanque nos reconocimos, ya habíamos besado tantas veces con los labios curtidos de otras, que éramos nosotras observándonos a ciegas en las fallas del muro -Todas fuimos nuestro espejoUna mujer grita en una fiesta
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una mujer cosecha en la montaña una mujer canta al pie de un abismo una mujer se cubre la boca y la nariz con un pañuelo una mujer acaricia un colibrí una mujer prende fuego las cruces que le colgaron una mujer cabalga de espaldas saluda a un puma detrás del monte una mujer hace un círculo de sal y mira las estrellas una mujer arroja al agua un manojo de células que no tienen el nombre de su deseo una mujer astilla mil pantallas una mujer abre una ventana una mujer cierra una puerta una mujer baila desnuda una mujer entra en el río una mujer conjura las mareas una mujer abraza el peso de su cuerpo una mujer trenza su pelo, cae un rayo Hermana, la tormenta que se aproxima somos nosotras centelleantes, estamos en camino. HOY NO FUE A LA ESCUELA
Florencia Piedrabuena
En mi cuadra hay una vecina que está en el secundario y hoy no fue a la escuela: la mamá no sabe nada la asistente social ni se imagina al principio fue el padrastro con mucha dulzura le dijo qué era el amor. nunca entendió al amor pero se fue de su casa a vivir con el padre biológico que un día llegó borracho y con menos dulzura que el otro también le dijo qué era el amor. ahora la van a buscar
a la salida de la escuela y todos hablan de cómo la aman sus padres porque desde que los denunció por amarla tanto ellos no pueden dejar que el barrio sepa porque un día de estos y también se sabe le iba a caer la noche entre las piernas y con más o menos dulzura van a hablarle del amor que con tanta desesperación genera la mordedura de sus carnes la penetración virulenta y saldrá en las noticias como una consecuencia contemporánea ahora nuestra responsabilidad de cuando pensábamos que el amor nos iba a salvar de todo.
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¿Y QUÉ SI TENEMOS MIEDO? Gala Amarilla (Argentina)
¿Y qué si tenemos miedo si nos da vergüenza (si fuimos a encerrarnos en el baño y no nos reconocimos en el grito); si trepamos a la enredadera que vimos en un sueño y ni siquiera ahí, la libertad; si falta y cuánto, si nos morimos antes, si nos hacemos viejas? Pero, ¿y qué si - mientras tanto – sólo nosotras sabemos que el amor corre encorvado con un facón en la ingle por las membranas de los techos? Habrá más preguntas pero el final es ese: una distancia que se rompe con la fuerza de una gurisa que sonríe
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BLOQUE PERÚ
ELLA DISTÓPICA
Marianna Espezúa (Puno, Perú) “Las mujeres que se portan bien, raramente hacen historia” (Laurel Thatcher) Un día trenzamos nuestro cabello con rayos de luna alrededor de la hoguera donde nos quisieron quemar. Bailamos para ver a las niñas nacer y ser ellas que un día fuimos nosotras Ser ellas que caminan escribiendo historias nuevas que hablan de re-volución re-novación re- nacimiento perpetuo / continuo / rebelde Niñas distópicas que guardan las muñecas en aceite caliente. y la maternidad en una mochila viajera.
Ser ellas
para luego amarse y así amarlos .
Sin más amor que el que gime proletario y lujurioso
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Ellas distópicas que miran los muros donde nos dibujaron de perfil luego de un aborto.
Ser ellas
Ella distópica Ser ella compañera e igualdad que construye Ser ella compañera e igualdad Ser ella compañera Ser ella Ser
RECONSTRUIR Enidsa Novoa(Ancash) Liberate y respírate, respírate y oxigenate. De ese aire solo tu puedes darte. Y lo repito y lo repito hasta que se vuelva un mantra. Muchas cosas hay que hemos descartado por default. Muchas cosas hay que nos dejan de alimentar. Pero muchas también hay que están por ser atesoradas. Quizás la tarea esté en construirlas desde una, desde todas.
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SIN TÍTULO
Roxana Crisólogo (Lima) Esta masa triste y gris de arena que hace de mi tono de voz una sustancia demasiado áspera para el gusto de los muchachos de nada me ha servido explicarles que las palabras asfixian que dentro de mí no hay un hombre con la manía de verlo todo desde el sentido contrario me toca a mí retocar los paisajes esconder en los pétalos de refinados giros una voluptuosa geografía hermosas tierras cumbres nevadas y un anuncio de Pepsi que me quitará la sed Buses de turistas buscan la ciudad perdida en perdidos sombreros que los protegerán del sol o de sí mismos Me protegerán a mí de verlos podré reptar junto a ellos su dificultad color safari buscando comida rápida para salir rápido del desafío que significa llegara hasta aquí sin derramar ni una sola gota de sudor? Me tocará a mí la guía explicarles un asterisco más en el mapa? Les venderé una aventura los jubilados me lo agradecerán les ofreceré una tragedia y los más jóvenes me pedirán más sangre Este país que disciplinadamente mutilo y empacho de nubes de polvo
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Este país que me hace hablar de piedras sueltas que ahora lanzan los que poco a poco van acercándose con sus carteles a la plaza Me bastará con explicarles que no se trata de una enfermedad sino simplemente de mi voz aguardentosa ardiente.
AMORES PERROS
Paty Camacho Blas (Lima) Amores de cal y ceniza solo engendran tierras muertas amores de tristeza soledad nacerán de tu vientre un cactus un gato ciego una mujer que nunca parirá amores callejeros esos que tienen precio son centavos intereses son mesas con patas rotas cuadros sin imágenes amores perros esos de un baile de querer ofender y gozarnos con la tristeza de quien nos mira y dice amarnos amores perros amores amores son como los ojos del condenado a muerte esperan con ansias la salvación del matarife amores perros esos que tienen olores insospechados en el cuerpo del deseo perro amor que olvidaste mentiste degollaste conectaste hiciste que blandiera mil cuchillos
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ENTREMISPIERNAS
Zoila Capristán (Cajamarca) A mi perro Sospecha que soy la puta de Caylloma una hora antes cien falos expiraron en mi pubis imagina que todos los hombres se complacieron entremispiernas y gocé orgasmos con las mestizas, las blancas y las negras “Apresúrate, tocan la puerta” la cola es larga, y el papel higiénico caro otro hombre con urgencias de mono jadeante como perro deambula su mirada al compás del chirriante vaivén de la portezuela -como tú que recorres con esa lengua versada el botón rojo que palpita yuxtapuesto al tatuaje Me nace el talento de la puta de Caylloma en Lima hace frío pero la putería lo calienta todo el lunar de mi pecho contabiliza los minutos que circulan como cuerdas en la habitación de paredes de papel, hay un hombre y otra mujer que gimen buscamos un agujero donde filmar a la salivada Eva engarzada al macho. Y sin dolo, como diría el juez que se abanica con billetes coimeros en el Parque Universitario terminamos sentados en la última banca de La Merced agradecemos por volver a ondear los faroles de Quilca de paso prometo ya no sentir cosquilleos en el capullo -que presiono para amordazarlo“Padre nuestro que estás en mi cielo...” el murmura “puta” incrusto mi lengua en el orificio de su oído y le susurro “perro” Mientras la virgen nos sonríe.
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ALEJAMIENTO
Indira Anampa Santa Cruz (Lima)
I Algo me quema y no sé que es Pero la voz me dice corre Corre Que la culpa persigue como un cazador ciego y estoy coja Desmembrada Perdida como un ave en invierno Abandonada como un recién nacido Corre Que no tengo alas Corre que estoy sola Corre Que la desgracia me persigue y corre más que yo. II Qué es la muerte sino una palabra grave Pero con una intensidad en cada una de sus sílabas Alguna vez la aplastaste contra mí Intentaste hundirme en ella Pero la memoria es furiosa como el paso de la muerte y te quedaste en sus pupilas obsidiana Ella ha vuelto con una palabra con un nombre y yo te entrego. III Empecé a hacer niños enfermos quebrados Rotos desde la concepción Las venas estallaban como cables pelados en mi cuerpo Mi cabeza guardaba el soporte bélico exacto El calibre correcto y mi mano la fuerza correcta para reducir al enemigo Ahora soy el epicentro de lo telúrico Como las naciones invadidas Resisto En nombre de una bandera Una ficción.
LA SIESTA DESPUÉS DEL ALMUERZO Gimena Vartu (Lima)
No me toques de mañana puedo disparar creando algo concreto y sangriento entre los sueños que renuncian dentro del cuerpo abandonado No me toques por la tarde durante la siesta del almuerzo cuando caigo vencida por la realidad de las cosas pues esa derrota del tiempo enseña también a administrar las pocas energías restantes para el verdadero trabajo Por eso no me toques por la noche mi cuerpo es demasiado mío que ni a mí misma me hace caso Y si tus manos interrumpen de madrugada buscando que comparta mi vida solo te daré toda mi rabia
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LAS TIPAS DURAS ESCRIBEN POESÍA Fiorella Terrazas(Lima) Amados padres, me he lavado los dientes 12 horas seguidas. Me he lijado con el jabón Palmolive y me he cortado las uñas para que la lucidez vuelva a mí y utilice mi cuerpo para el bien y no para escribir poemas que son el tedio de los sismos recurrentes en casa. Quisiera que esto funcionara, pero las grandes novelas no nacieron así, ni en compañía de alguien, ni con la inspiración blanca más memorable de la historia de los baños, NO El equilibrio natural de mi cotidiano no es una visión. Las interrogantes son los personajes enormes de mi cuento y el frío del hogar en esta noche terrible quiere dejar de ser hogar. Llorar en una carta con olor a ron o darme cuenta que la cama es la misma página del verano pasado que despierta de un sueño recurrente a 30 metros del suelo y el dolor pierde partes de sí mismo cuando los abrazo. Ahora quiero dejar el mismo puente y una carta donde se rompa una pluma. Quiero dejar el pan escabroso de mi vientre en la mesa que se revuelva mi bomba de agua al pie del suelo que los arcos oscuros trunquen mis esquinas y se rían de mí. La temprana noche se pela en una calle principal mi destino de pandilla se revuelve como un show.
EL PAÍS DE F GUAMAN POMA Carolina o. fernández En las alturas del san cristóbal los espera mamá julia ella cose todo el tiempo zurce las heridas y lava prendas de vestir va a la orilla del mar y defiende con su pecho la vida a borbotones como en los viejos tiempos remangamos la tristeza y comenzamos a construir ladrillos y ladrillos de esperanza.
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METAMORFOSIS INVERSA Úrsula Alvarado (Lima)
He descubierto que estoy en alguna fase de mi metamorfosis. No sé en cual Solo sé que voy cambiando mutando tal vez muy lentamente demasiado para mi gusto. En fin. Cuando esta acabe seré oruga. Mi metamorfosis es inversa. Nací mariposa y poco a poco he llorado mis colores hasta desgastarme hasta arrancarme los vellos dorados de mi cuerpo Se me han pegado – en vezmuchas pajitas de los troncos que me han golpeado y he terminado tal como ahora algo escondida cubriéndome del viento tapándome con mis alas caídas Mi metamorfosis es inversa como el personaje de Kafka que nació siendo brillante a la luz del día y terminó ocultándose en sus propias sombras. Así como él nací en el océano del verso y termino ahora escribiendo escupitajos que muchas veces no sé qué son pero que sin embargo me reflejan como el espejo de mi melancolía y sigo mutando, lo seguiré haciendo hasta que luego seguro sólo yo entienda lo que escribo.
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EL POZO DE HUASTA
Leda Quintana Rondón (Lima)
“Puede cambiarse de ciudad, mas no puede cambiarse de pozo (…)” I Ching- El libro de las mutaciones En el fondo de las aguas del pozo de Huasta viven mis hijos muertos. Durante años corté la cuerda, escondí las cubetas, hui a la capital, caminé partida y sin ojos para no ver los ecos de sus voces púrpuras en la niebla limeña. El ruido de la guerra me silenciaba, yo me tapaba los oídos para no escucharlos ni escucharme. Ya han pasado muchos años… ahora soy una anciana una maestra rural jubilada que vende tocosh en Neoplásicas. Nunca aprendí a cocinar pero hago mazamorras para los enfermos de cáncer. Todas las noches viajo hasta el pozo de Huasta, me sumerjo en sus aguas para ver a mis hijos muertos abrazarlos y pedirles perdón recomponer sus pedazos y unir cada uno de sus vestigios en una sola boca de luz.
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BLOQUE BOLIVIA CORRIENTE RESACA De Joan Villanueva lo que necesito lo alucino y con lo demás soy la cuchilla que me habita intestina segura siempre de perderme en este cuerpo que no se acaba nunca tropezando a cada paso con mis heridas juguetonas que se abren y cierran a punta de alaridos y risas y me destierran al centro de un templo donde me veo desnuda y convulsa intoxicada de mí misma celebrando la fiesta de la ausencia
“Наталья”
De Lucía Rothe No tienes que amar a tu padre no tienes que arrancarte los dientes cuando desfilar en frente de los ojos ajenos te hace más inservible. No tienes que sentarte a la mesa y tragarte la amargura del extraño polisón que como rata escanea debajo de tu nariz e insomne tienes que arrancarte los oídos para no entender lo que se murmura de noche. No tienes que amar a tu padre algunas de esas heridas estúpidas se quedan y empiezas a ignorar la forma en que se curvan tus articulaciones cuando aún la piel no ha recibido tanto sol. No tienes que dañar las entrañas de los muertos que siguen despertando en esas lenguas extrañas que lo oyes pronunciar ni las manos que no descansan en la anchura del sofá. No tienes que seguir el juego porque familia es una palabra cruel con la que te desvisten cada vez que escapas a la fluidez. No tienes que amar a tu padre. No tienes que estar ahí cuando muera.
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CONOCIMIENTO DE CANIBAL De Rocío Ágreda
Supe del caníbal en un sueño me perseguía con hambre ese aborto de carne me miraba a sangre viva y con tristeza inédita supe del caníbal melancólico en un bello libro de Kristeva y no me abandonó más su cuerpo de carnicería collage brutal del pintor de la carne más grande del mundo su gesto brutal dirían después consistió en un acto de sangre y quizá en una especie de gravedad sólo destinada a la comprensión última de aquellos que entienden de la caída de la carne y el solo momento en que la desollación es bella agrego yo porque implica un cierto estado carnal y sólo carnal y quizá también aquel rojo que el místico de la carne quiso mostrar sin palabras
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